El Grupo 3RAMAS DEL ÁRBOL, jazz-fusión experimental, material original. Presentara su nueva producción: “Viajeros del Tiempo”, además de “Elementos”, su disco anterior.3RAMAS DEL ÁRBOL está compuesto por Marcial Amaya, bajo eléctrico; Francisco Lozano, batería acústica, y desde Alemania, Joachim Berchtold, violín.
El concierto se realizara el miércoles 9 de abril de 2008, en La Luna Casa y Arte, desde las 9 PM con un cover simbólico de US$2 por persona.
“¡No todas las noches son azules!”, aseguró Gabriel al despedirse del taxista que le llevó hasta Ilopango.
La primera noche de las vacaciones de la Semana Santa de 2002 le jugó una de las pasadas más asombrosas que le cambiaron la vida.
“Esa noche, cerca de La Terminal de Oriente —cuenta el taxista la historia de Gabriel— el chavo conoció a una mujer llamada Rosa... No Rosita Alvírez, la de la canción, pero muy ligera de ropas”.
Gabriel, sentado una de las mesas de un bar, atendió a la invitación de la mujer. Tomó “dos que tres” y se quedó totalmente fondeado.
Despertó dos días después en una cama del Rosales, ahí se enteró que Rosita, no era la de la canción como narró el taxista, era una de las “dormilonas” tan afamadas en aquellos años.
“Ahuevado”, comenzó a averiguar ¿quiénes lo habían llevado? “La Cruz Verde —le contaron—. Y ya es famoso porque lo sacaron en la tele”.
Después de una retahíla de improperios a la memoria de su santa madre, recibió el alta y tuvo que salir del hospital sin un peso en la bolsa.
No había recibido ninguna visita, no tiene familia en San Salvador y a lo mejor ni vieron la televisión, pensó.
Pero se equivocó. Apenas salió del hospital, “de casualidad”, se encontró con un chero, en la “caminada” desde el hospital hasta el centro para tomar la “14”, que le dijo que también salió en los diarios.
Enojado, decidió ir a buscar a la Rosita. Ahí estaba, como si nada. Se sentó en la mesa y le pidió explicaciones. La mujer negó todo, pero aún así le soltó un par de cachetadas.
Lo grueso fue cuando llegó la “choricera” a calmar la cosa y, “sus mismos compañeros”, se lo llevaron lo que restaba de las vacaciones a las enrejadas.
Eso nos contó el taxista.
El Rana despertó casi seis meses después del coma. La paliza que le propinaron, sin razón unos rudos pandilleros, casi le costó la vida.
Tenía cicatrices por lados y una profunda herida que le tocó el cerebro, pero de la que se recuperó con el correr de los años, aunque las secuelas, imperceptibles para quienes apenas le conocen, todavía siguen marcadas.
A diferencia del Rana, El Tecolote, quien buscó timar a quien encontraba a su paso, jamás pasó por un incidente tan grave. Vagó por los pupitres de las universidades y los cafés en busca de ingenuos.
En la adolescencia, ambos compartieron el mismo salón de clases, el dormitorio, el equipo de fútbol y la mesa en el internado del Emiliani.
Ninguno recuerda al otro. Ahora el Rana tiene un pequeño negocio, vende comida, con recetas muy ricas y tragos espectaculares, que aprendió durante muchos años en las cocinas de los hoteles y los populosos restaurantes del Bulevar de los Próceres.
Del Tecolote poco se sabe. “Se perdió o anda perdido”, dicen. Cuentan que se cambió el apodo cincuenta mil veces y su juego cada día se volvió más peligroso.
Cuando eran niños se contaban historias fantásticas, uno de los ruidos misteriosos de Apopa, y otro de los fantasmas de Apulo.
Jugaban al baloncesto y al caer la tarde cambiaban promesas de amistad. Eran parte de la pandillita de niños queridos por el Padre “Pachito” y el Padre Sebastián, prometedores e inteligentes.
Buscaron por diferentes calles la manera de salvarse, de descubrir que la vida estaba más allá de la Ceiba de Guadalupe, tal vez en una esquina de la Universidad de El Salvador, en una bartolina o un comedor sobre la 29 Calle Poniente.
¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.
Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.
Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.
Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.
Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.
